Mal de domingo

Pessoas que eu conheço costumam reclamam que segunda-feira é o pior dia da semana. Para mim domingo é pior, muito pior. Sempre foi. Não sei bem por quê. Nunca dormi bem de domingo para segunda. É a passagem da alegria da noite de sexta e da calmaria do sábado para um estado de preparação para o começo da semana, para a tensão toda nos ombros outra vez, um estado de coisas por acontecer que me incomoda de monte. Parece que agora eu vivo permanentemente num domingo que não acaba nunca.

Nenhum outro telefonema estranho até agora, nem para mim nem para o Gastão.

Nenhuma notícia do Miro, nem para mim nem para ninguém.

Se descontarmos o papel que o Gastão trouxe de Maués, aquele que estava atrás do porta-retrato, nenhum sinal de que ele esteve ali antes de sumir. Por isso eu acho que aquelas letras espalhadas no papel branco, sejam lá o que forem, são a nossa melhor/única chance de descobrir alguma coisa. O quê, exatamente, já é especular demais...

Mas já que é a única coisa que eu posso fazer, vamos lá. Gastão acha (e eu concordo) que as peças de Scrabble podem ser só pra confundir. Diz que é típico do Miro, que adora uns enigmas de pensamento lateral.

E eu, que não entendo nada de enigmas (muito menos de pensamento lateral) acho que, da mesma forma que esse papel não estava atrás do porta-retrado por acaso, as letras não devem estar naquelas posições específicas por acaso.

Não sei se ajudei muito. De volta a encarar o papel.

Outro domingo indo embora. Mais um começando daqui a pouco.